El hombre que "es más que un hombre".

Soy una persona feliz y afortunada. Lo sabéis, porque lo digo a menudo. Pero no siempre he sido la Bea optimista y llena de ilusión que conocéis. Sufro extraños ataques de tristeza que no sé de dónde vienen y que tardan varios días en desaparecer. En el pasado, mi estado anímico era casi siempre la tristeza. Curiosamente, escribía mucho incluso bajo ese estado anímico. Y mis relatos no eran deprimentes, nada de amores no correspondidos o muertes trágicas, fantasmas o pesadillas, a veces eran relatos oscuros, pero siempre me parecían interesantes.

Y, no me preguntéis cómo o por qué motivo, en algún momento se colaban en el texto palabras que sólo yo conocía y podía comprender: Thèramon siempre estaba presente, no importaba si tenía otra idea en la cabeza cuando me sentaba a poner por escrito mi desesperación.

Hoy os dejo un relato que no pertenece a "Criatura de Fuego, Criatura de Luz", pero que es otro pedacito de Thèramon. Hoy quiero mostraros la primera imagen de un hombre asombroso del que ya habéis oído hablar, "un hombre que era más que un hombre", un rey anciano y bondadoso la primera vez que le vi, en una historia que transcurre miles de años después de "Criatura...". Este relato es el comienzo de una historia anterior, muy anterior, y el hombre que nos habla es... Bueno, lo dejo a vuestro criterio.

¿Por qué dejaros un relato un tanto oscuro? Porque esta semana estoy pasando por uno de esos ataques de tristeza que no sé de dónde vienen, y me siento de este ánimo. No sé si os gustará, ya me diréis.

                ©  Bea Magaña
                 (Reservados todos los derechos)

         "Camino tras la cara oculta de la luna, y en la penumbra de mi alma sopla la primera ráfaga de aire gélido que precede al más cruel de los inviernos. Así es como me siento. La desesperación no puede describirse con palabras sencillas.

No sé quién soy. No sé a dónde me conducen mis pasos. El pasado es una isla perdida en medio de un mar desaparecido hace tiempo, más allá de un nebuloso abismo de inconsciencia y olvido. El futuro es una yerma extensión de tierra desierta y helada al final de un largo camino plagado de obstáculos y de dudas.

Camino por tierras desconocidas en las que me siento como un intruso, a lo largo de un mundo que se me antoja demasiado extenso; un mundo poblado por gentes que hablan una lengua que no es la mía, y con las que no me siento identificado. Mi viaje tiene un único propósito: voy buscando el modo de regresar al lugar al que pertenezco.

Ignoro si tal lugar existe más allá de mis sueños.

Quiero dejar de ser lo que soy, y no sé si alguna vez he sido otra cosa. No hay nada anterior a la playa en la que desperté sumido en la más completa oscuridad. Supongo que una vez tuve un nombre, una vida distinta a la del solitario errante que soy ahora. Suponer no es lo mismo que saber. No puedo estar seguro de nada.

Lo único real es el presente. Y el presente es un camino polvoriento sembrado de cuerpos mutilados, rostros temerosos, miradas de recelo y dedos acusadores. Y son mías las huellas que se alejan de las voces de alarma y de los gritos de horror, porque soy el extranjero, el desconocido que apareció de la nada y trajo los cambios y la muerte en sus manos vacías. Pero nadie sigue esas huellas buscando justicia o venganza, porque mi aclamada culpabilidad no puede demostrarse; mis muchos acusadores no creen realmente que un hombre desarmado haya podido cometer los atroces crímenes que tienen lugar allí donde aparezco. Soy un ave de mal agüero, el mal de ojo hecho carne, y por ello soy repudiado y expulsado de cada pueblo que primero me acogió con reservas y más tarde me trató con simpatía... hasta que se produjo la muerte extraña y horripilante por la que siempre soy acusado y nunca juzgado. ¿Soy culpable? Lo ignoro. Soy un hombre desarmado. Y sin embargo creo, en lo más hondo de mi corazón, que lo soy, culpable en todos los casos. No sé cómo, pero soy un asesino.

Así es como me llaman. Asesino. Sin un motivo, sin un propósito, sin un arma en las manos limpias de sangre. Pero asesino para todos ellos, cuyas voces me persiguen mucho después de que sus pies hayan dejado de hacerlo. ¿Acaba el horror una vez que me he marchado? Presiento que sí. La muerte viaja conmigo, mi exilio les libra de ella. Pero, ¿cómo puedo ser el causante de esas muertes? Y, lo que más me inquieta, ¿por qué habría de querer matar a aquéllos con los que hice amistad? ¿Por qué habría de querer matar a nadie?

Camino bajo la mirada amorosa de la Luna Oculta, sumido en la desesperación, apenas reconfortado ante la visión de unas estrellas que me parece reconocer y que, sin embargo, no sé nombrar. Algunas veces tengo la sensación de hallarme en el lugar correcto, aunque en la época equivocada. ¿Es posible? ¿Es posible que Thèramon sea el mundo que me vio nacer? Todo es diferente, aunque no lo es en los cielos, pero ¿cómo estar seguro? mis recuerdos son tan escasos y confusos que bien podrían no ser más que fantasías surgidas del anhelo y la desazón."

Os prometí más Thèramon, y siempre cumplo lo que prometo. No es la continuación del prólogo de "Criatura de Fuego, Criatura de Luz", pero es una de las muchas Historias que ya tengo escritas. Recordad que existen más de 500 páginas de historias paralelas, posteriores y anteriores a la que ya habéis empezado a conocer y a amar. O sea, que tengo muchos pedacitos entre los que elegir, para compartirlos con vosotros, compañeros de viaje, si es que éste os ha gustado.

Espero vuestra opinión, como siempre. Sabéis que este blog existe para vosotros.